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Sucht

Tiefe Schnitte, blutende Wunden, rote Linien auf der Haut. Druck ist entwichen, Schmerz verbleibt. An der Hand, Marken vom brennendem Feuerzeug. Die Arme geschunden, die Seele its auch. Schmerz ist entwichen, zurück bleibt ein stummer Schrei. Hinter jeder Narbe ein weiterer, überlebter Tag. Nur mit der Hoffnung, das alles irgendwann besser wird. Das Lächeln erloschen, das Feuerzeug nicht. Die Klinge ist scharf für den befreienden Schnitt. Nichts kann sie retten, niemand hält sie ab. Die Sucht ist da, nicht genug Kraft, sie zu brechen. Nur das Blut, das aus ihren Adern tropft.
18.4.14 23:28
 
Letzte Einträge: Depression, Strong, Und da ist die Sache mit den Narben..., Tagebuch des Grau'ns, My life-Kurzzusammenfassung


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